RELATO:Caso Covington [ por KhuRro]

El caso Covington

Mi ocasional socio es un buen tipo. Fue Ranger, y gracias a los casos que me cede, por exceso de trabajo, mi negocio puede seguir a flote. En esta ocasión, sin embargo, todos mis instintos me gritan que le estampe un puño en la cara. El motivo es Covington. Covington y la señora Márquez. Al parecer, dicha señora estaba envuelta indirectamente en un caso de asesinatos en serie. Cinco mujeres habían sido asesinadas en distintos lugares, con un escenario similar. La señora Márquez no era ninguna de las víctimas, pero había avisado a la policía antes del quinto asesinato. Reuní mis enseres de trabajo y puse marcha en camino a aquel pequeño pueblo. En el cajón de mi vieja Chevrolet viajarían unas mantas y algunos metros de cuerda, como equipo permanente de viaje.


Llegando a Covington tuve el primer presentimiento de que aquello no sería un caso agradable ni fácil, y eso teniendo en cuenta que ningún caso de asesinato lo es. Al margen de la carretera una muchacha pedía auxilio. Viajaba con su marido y por algún motivo se habían salido de la carretera, impactando con un árbol. El hombre necesitaba asistencia, de modo que con la escasa ayuda de su mujer, le subí a la parte trasera de mi vehículo y los tres nos encaminamos hacia el hospital de Covington. Dicho hospital resultó ser apenas una enfermería, donde la doctora y su asistente, la enfermera Emily estaban saturadas de trabajo. Ese mismo día, un incidente ferroviario había desembocado en varios heridos y un muerto. En la enfermería el ambiente parecía sacado de una novela de terror. Dos cosas llamaron poderosamente mi atención. La primera fue la enfermera. Tenía un aire de agotamiento y estrés por el día de trabajo, que junto a su obvia inexperiencia conseguía hacer que uno sintiese ganas de echarle una mano… y no sólo para ayudarle. El otro objeto de mi inicial interés fueron también dos mujeres… Padre siempre me dijo que las mujeres y el alcohol disputarían una carrera para ver quién terminaba antes conmigo, y este día casi acertó. Las dos mujeres, una de ellas rondando los cincuenta, diría yo, y la otra algo más joven, eran sin duda parte de las persona accidentadas en el tren, y venían juntas, con la cara blanca por la impresión. No obstante, una vez llegadas a la enfermería, parecieron recordar algo simultáneamente y salieron de allí precipitadamente.

Puestas así las cosas, decidí centrar mi atención en la enfermera. No era la típica mujer fatal, ni la envolvía un halo de misterio, pero invitándola a comer podría matar dos pájaros de un tiro. Averiguaría cosas sobre el pueblo, y almorzaría con buenas vistas. La cafetería a la que me llevó parecía ser el único lugar del pueblo en el que se podía comer decentemente. Su plato estrella era la tarta de manzana, y al acercarnos a la barra, descubrí que vendían cerveza. Decidí tirar un poco la casa por la ventana, y pedí una jarra. En el tiempo que nos servían algo de comer, pude observar el entorno. Tres hombres tocaban una música a medio camino entre relajada y animada, soportando las mofas de dos tipos curiosos que bebían cerveza. Llevaban ambos cazadoras con una insignia en la espalda, y por el lema “hijos de la anarquía” supuse que serían moteros. En una mesa a un lado tomaban algo tres o cuatro lugareños, con mala cara y aspecto de leñadores o cazadores. Apoyadas en la mesa, sin ningún recato, tenían a mano sus escopetas de caza. El cuadro lo completaban dos negros, recluidos prácticamente en una esquina, delimitada en el suelo por una línea blanca.


Por la conversación con la enfermera Emily, pude constatar que efectivamente, Covington no sería elegida como la ciudad del siglo. Además de la enfermería y la cafetería, un hotel completaba la oferta turística del pueblo. Me lo recomendó si pensaba quedarme al menos una noche, pero también me dijo que era el único. Tras proponerle que me enseñara el pueblo al terminar su turno, acompañé a Emily a la enfermería de vuelta, con la secreta esperanza de animar un poco el día al anochecer. A la vuelta, las dos curiosas mujeres se encontraban de nuevo allí. La mujer mayor había sido herida en el altercado del tren, por un disparo en el hombro. Tras una breve charla, las dejé allí, dispuesto a visitar a la señora Márquez. También quería echar un ojo a algo curioso que había visto por el camino. En un poste de la luz, tallada en la madera, advertí la palabra “croatoan”. Aún no se qué pueda significar, pero ciertamente me llamó la atención. Parecía haber sido inscrita recientemente, ya que los trazos estaban limpios de porquería, y aún se advertían algunas astillas.

A la luz de los acontecimientos, quizás debí haberle dedicado más tiempo a este detalle, consultando en la biblioteca pública del lugar o preguntando a Emily, pero no fue posible. Proseguí mi camino hasta la vivienda de la señora Márquez, planteando mentalmente la entrevista, que desgraciadamente no llegó a tener lugar. Al llamar a la puerta, me atendió un hombre, que resultó ser su marido. Estaba nervioso y tenía prisa por desembarazarse de mí. Pude observarlo en sus gestos, y en la brusquedad con la que me respondió. Podía tratarse de simple aspereza ante los forasteros, pero había algo que no terminaba de encajarme. Si pude obtener al menos algo, pues su mujer volvería a casa al anochecer, de manera que me dispuse a esperar. Parece mentira que lo que mayor tiempo ocupa en el trabajo de un detective privado, sea precisamente eso, la espera. Inspeccioné por encima los alrededores de la casa, sin averiguar nada interesante o insólito, salvo quizás la ausencia de un perro. La casa parecía construida expresamente para tener un perro en el jardín.

Cuando terminaba mi segundo cigarro, esperando la vuelta de la señora Márquez, me sorprendió volver a ver a la muchacha nerviosa y la señora del disparo en el hombro. Era la tercera vez que nos cruzábamos, y mi sorpresa aumentó al constatar que venían a ver a la misma persona que yo. Ambas venían de Europa, según me contaron. La chica era irlandesa, y la mujer alemana. Era una curiosa combinación. Se habían conocido en las peculiares circunstancias del incidente ferroviario. Estaba explicándoles que no se encontraba en casa, cuando escuchamos un grito en el interior de la vivienda. Un grito de mujer. Rápidamente me dirigí a la puerta, en un principio con intención de volver a llamar para ofrecer mi ayuda de ser necesaria. Sin embargo, al aplicar el oído a la hoja de madera de la puerta, pude escuchar un golpe sordo, desagradable. También recordé que la señora se suponía que no estaba en el interior de la casa. En ocasiones, la acción rápida y sin reflexión, es imprescindible, y aquella puerta no parecía muy resistente, de modo que la derribé, con el arma presta bajo el brazo izquierdo. Todo parecía tranquilo y correcto en el pasillo. Demasiado. Al acceder al salón comprendí por qué. La señora Márquez se encontraba atada en una silla, atada y amordazada, con una expresión aterrorizada en el rostro. El hombre que me había abierto la puerta en la tarde, sostenía un cuchillo, con el que acababa de practicar un corte en el brazo de su esposa. Por un instante, pude ver, no entiendo cómo, que el hombre también se había practicado un corte similar. Junto a ellos, con aire nervioso, se encontraba lo que supuse sería el hijo de ambos, que no podría tener más de doce o trece años. Sin dudar, apunté al hombre con el revólver, ordenándole que tirase el cuchillo, mas cuál no sería mi sorpresa al ver cómo se abalanzaba sobre mí, que erré el disparo.

Ahora recuerdo la situación como si transcurriese muy lentamente, como si el tiempo se hubiese detenido, pero lo cierto es que ocurrió muy deprisa. A mi espalda notaba el rumor de pasos, que más tarde pude confirmar que se trataba de la mujer del disparo en el hombro. El hombre volaba por los aires, cuchillo en mano, sin duda dispuesto a acuchillarme hasta la muerte. Y el crío… el crío se lanzó también sobre mi, poseído por alguna especie de rabia furibunda. El segundo disparo dio en el blanco y mi agresor cayó al suelo, muerto en el acto, pero el muchacho se aferró a mi brazo, presto a morderme para que soltara el arma. Sin ninguna intención de matarle, intenté golpearle en la cabeza para aturdirle y que me soltara, pero contemplé horrorizado como persistía sin inmutarse, mordiéndome y sufriendo golpes que habrían matado a un hombre adulto. La mujer que hablaba con acento alemán me instaba a dejar en paz al chico, pero sólo la escuchaba a medias, bloqueado como me encontraba por lo extraño de la situación. Finalmente el chico cedió, con el cráneo prácticamente destrozado. No es algo de lo que me enorgullezca, pero tras lo ocurrido, no dudo en afirmar que ese muchacho me habría matado en caso contrario. No recuerdo muy bien cómo sucedió, pero de repente, la señora Márquez estaba encima del crío, intentando impedir que yo le siguiera golpeando, sacudida por el shock de ver a su marido muerto de un tiro en el suelo. Tras una breve discusión cedí a la petición de mi eventual compañera para llevar al chico a la enfermería.

Al llegar allí, con no poca urgencia, conseguí que atendieran al muchacho. Emily parecía agotada por el día de arduo trabajo. No todos los días había accidentes de tráfico, asesinatos en un tren y chicos rabiosos. No al menos en Covington. Es quizás en este punto donde todo se volvió del revés, donde las cosas dejaron de tener el sentido usual que tienen. Durante la espera, tras la que Emily me comunicó que el chico había muerto, la mujer del hombro herido entró en la estancia, sacudida por el impacto de lo que había visto. Nos relató como intentó acompañar a la señora Márquez a la enfermería, para que la atendieran, tanto del impacto psicológico de lo sucedido, como del corte en el brazo. Otra mujer le echó una mano por el camino, pero aún así, no podían trasladarla. Entre sollozos y ataques de hipo, con su acento alemán, nos contó como un negro enorme, al que pidieron ayuda, mató a sangre fría con una escopeta, tanto a la señora Márquez como a la otra mujer que les ayudaba. Aún agitada por el suceso, nos preguntó por la chica irlandesa, pues no sabía nada de ella desde que entramos a la casa de los Márquez. Había ido a avisar a la policía y no había vuelto.

Y las cosas seguían amenazando con destrozar mi cordura. Justo cuando tratábamos ese tema, la chica aparece en la puerta, con un abultado chichón en la frente y muy desorientada. En ese punto, las dos mujeres estaban bastante nerviosas y asustadas. Emily, agotada, volvió a sus quehaceres, que incluían informar a la doctora. TODO pasaba por la doctora en ese maldito pueblo. Tras más discusiones sin sentido, decidimos marcharnos del pueblo, al menos para pasar la noche fuera de él, y quizás volver al amanecer. Yo no pensaba dejar aquello así. Había matado dos veces en el día, y aunque fue en defensa propia, no dejaría que fuese por nada. Cuando pensaba que las cosas se tranquilizaban un poco, todo volvió a acelerarse. La astrónoma (eso me había comentado que hacía, por el camino) alemana chilló al ver en mitad de la calle, al hombre negro que les había disparado, con su escopeta. Con dichos antecedentes, y a la vista de lo que ocurría, pise a fondo el acelerador y agaché la cabeza para atropellarle. No dudaba que ese hombre iba a disparar su escopeta. Y en efecto, lo habría hecho, de haberle dado tiempo. Rodó por encima de la camioneta, agrietando el cristal en el proceso, y sin dar crédito a lo que veían mis ojos, observé por el retrovisor que se levantaba del suelo, aparentemente ileso. Para colmo de sorpresas, a los pocos instantes, nos pasaron a toda velocidad los dos moteros que había visto en la cafetería. Quizás fue la adrenalina, la presión o simple suerte, pero pude ver rastros de sangre en la cazadora de uno de ellos. Sin más dilación enfilé el camino hacia la salida del pueblo, que era la misma dirección que llevaban ellos. De nuevo nuestras intenciones se frustraron, pues el camino estaba cortado por cazadores, del tipo que habíamos visto también en la cafetería. Los tipos de las motos dieron media vuelta en el acto, haciendo derrapar las ruedas en el asfalto. Dudo mucho que mi vieja chevrolet fuese capaz de tal prodigio cuando la adquirí… mucho menos iba a conseguirlo tras los años de uso. Tras una maniobra lenta y torpe, en la que nos dispararon y la joven irlandesa fue herida por los perdigones, conseguí alejarnos de allí.

Ambas mujeres estaban ya en el límite de la histeria, casi suplicándome que nos fuéramos de aquel pueblo, sin duda maldito. Sin embargo, mi instinto me decía que era absurdo bloquear sólo una salida, cuando había dos. Tras una breve deliberación, sin dejar de circular por las calles, acordamos ir al hotel que me había aconsejado Emily. De entre todo aquel caos, me parecía la única persona que también se escandalizaba con todo lo que ocurría. Sin duda… mi padre tenía razón. Las mujeres producen un efecto nefasto en mi persona. Desde el hotel, en el que parecíamos ser los únicos clientes, la llamé a la enfermería para que viniese a atender la herida de perdigones, y a mi socio el Ranger, al que debía en última instancia, toda esta mierda. Su consejo fue claro y conciso: “márchate de allí ahora mismo, aunque sea en un bote de pesca”. Pese a mis reservas, fue lo que terminamos por intentar. Lo siguiente quebró incluso mi natural obsesión por desentrañar misterios. Emily llegó al hotel, y la descubrí siendo atacada por el dueño del mismo, un hombre gordo y con aspecto de sobrevivir de milagro al asma. No entraré en detalles al respecto… pero al terminar el día, fueron cuatro y no dos, las personas que tuve que matar. Y curiosamente, todas parecían volverse locas tras recibir un mordisco, como en los cuentos medievales de vampiros u hombres lobo.

Las dos mujeres pudieron descansar, la chica tras una cura de emergencia practicada por la señora alemana. Yo pasé la noche en vela, sin fiarme ya de nada, vigilando que nadie asaltara el motel durante la noche. Por una vez la suerte me sonrió, y nada ocurrió hasta el amanecer. Con prisas, y sin preocuparnos mucho de nada, abandonamos el lugar. Intentaríamos primero salir en coche del pueblo, y si seguía cortado el acceso, intentaríamos apropiarnos de un bote de pesca, pero no fue necesario. Los cazadores ya no ocupaban la carretera. Es más… el pueblo parecía abandonado, carente de toda vida o actividad. Puertas abiertas de par en par, nadie paseando al perro, ningún quisco de prensa abierto. Incluso la cafetería o la enfermería parecían desiertas. Me hubiese gustado investigar a fondo ese asunto… pero para ser sincero, el agotamiento y el miedo habían sobrepasado en mucho a mi voluntad…


He pensado en lo ocurrido durante ese día, ahora que estoy de vuelta en mi oficina… Ambas mujeres se conocieron en el tren, y ambas tenían algún vínculo con un tal padre O’Brian. Este hombre al parecer, investigaba algo relacionado con el pueblo, y advirtió sobre turbios asuntos a la señora Márquez antes de abandonar el lugar, años atrás, y tomar los hábitos. La astrónoma alemana, sin saber muy bien por qué, obtuvo unos papeles de uno de los fallecidos en el tren, que resultó ser otro detective, o quizás un policía, investigando los mismos crímenes que yo. Esos papeles me serán de gran ayuda, ahora que reposan en mi escritorio. Y los tres coincidimos, justo ese día, en un pequeño pueblo llamado Covington. Algo me dice que volveremos a vernos envueltos en oscuros trámites. Parece un chiste malo… la irlandesa, la alemana y el cajún…