Historia de "Bastardo Real " -- Cap. 1 Carcel de New Jersey 2:00 am.--

Daigotsu Miér Feb 23, 2011 2:52 am

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Historia de "Bastardo Real " -- Cap. 1 Carcel de New Jersey 2:00 am.-- 27991776

- ¿Es tu nombre Dean Thershold? .-pregunto el madero.
- No estoy seguro jefe, verá así solo me llaman los del banco y creo que no quiero que me llamen.- dije yo con aparente tranquilidad mientras sonreía.
- No te hagas el listillo, es o no es tu nombre .-repitió.
- Ok, vale, me han pillado, si es mi nombre.- afirme yo.
- ¿Donde estabas hace dos noches? .- Pregunto el policía.
- Depende capi .- respondí secamente mirando hacia otro lado.
- ¿Qué quieres decir, no me vengas con tonterías?.- dijo alzando la voz.
- Bueno como sabrán.- mire a la cámara fijamente.- soy un buen ciudadano y temo por la soledad de las esposas de aquellos policías que no pueden darle cariño... dime capi, ¿donde estabas tu hace dos noches?.- aparte un segundo la vista de la cámara para mirar al policía que estaba en frente.

- Eres un jodido bufón, y nadie te toma en serio... no seré yo el primero.- diciendo estas palabras, saco de debajo de la mesa una pequeña nevera, la abrió y de ella saco un brazo cercenado de raíz, estaba envuelto en plástico y lo puso sobre la mesa, yo lo mire con algo de asombro... en ese momento ya sabia porque estaba allí.
- Esto fue encontrado en un bidón de basura, justo detrás de la casa de empeños del viejo Mike, ¿te suena ese nombre? .-pregunto el policía.
- hombre yo hubiese preferido bombones la verdad.- dije mirando el brazo.- y... sí, conozco al viejo Mike.- conteste rápidamente.
- Pues tenemos dos testigos que te vieron salir de allí hace dos noches, y justo después nos encontramos con este regalo.- me informó el policía.
- Siento decirles que no es mi estilo (en realidad si lo es, pero la culpa es suya, quien le mandaba ser la puta de un draugr).- dije secamente.
- Tenemos tus huellas en un cuchillo, pronto balística nos dará un molde... pero para que veas que tengo buena voluntad, te daré una ultima oportunidad de evitar el corredor de la muerte. Mira a la cámara y danos una confesión.- dijo el poli mientras se retiraba.
- Esta bien, preparen la cámara.- dije con la cabeza baja y cogiendo algo de aire mire hacia la cámara y dije claramente.

Mi nombre es Dean Thershold... nací en New Jersey, de madre italiana y padre americano. Soy Acuario, me gustan los paseos por el bosque y estoy buscando una mujer con sentido del humor... preferiblemente una que haya perdido un braz.. (PUFF)

- Jodido mono de feria, ¿como puedes bromear con eso?, ¡Ha muerto una mujer!.-grito el policía mientras me pegaba un puñetazo interrumpiendo mi momento ante la cámara.
- No, No... Para Fred.- gritaba el otro poli intentando contener a su amigo.

Ese puñetazo hizo que cayera con la silla, a la que estaba esposado, di con mi cabeza en el suelo, y cuando abrí los ojos por un segundo vi como mi sangre se derramaba por el suelo, en ese instante algo empezó a escarbar en mi estomago, esa sensación... ese impulso, si darme cuenta empecé a respirar profundamente... cada vez mas rápido, cada vez mas hondo, poco a poco mi respiración dio paso a una especie de gruñido, un sonido gutural. Cerré los ojos e intente recobrar algo de aire, algo de lucidez, al fin y al cabo eran policías. En ese momento, aun tumbado dije:
- ¿que porque soy tan gracioso?... creeme hay cosas que hay que tomárselas con humor, de lo contrario te matarían.- me puse en pie y mire al poli fijamente diciendo.- Te aconsejo, que me tomes con humor.

La celda huele a meado de gato, y las sabanas del catre de esta puta celda tiene unas extrañas manchas marrones, lo cual no me inspira para coger sueño y mas teniendo el cagadero tan cerca, no hay mucha más que ver desde aquí.

Pobre tia Felicia, y pobre yo cuando paguen mi fianza, me esperan horas y horas de refranes italianos y golpes con el viejo rodillo de cocina, casi que me convendría más quedarme aquí. No tengo ni puta idea de que hacer... y la verdad creo que nunca he tomado las decisiones correctas. Nací en este barrio, en New Jersey, mi madre era italiana y mi padre... es una foto encima del televisor y no creo que sea el porque, la verdad no me parezco en nada... desde muy joven mi madre tuvo a bien en ponerme bajo el cuidado de Frank Marconneti, un italo-americano que “cuidaba” del barrio, empecé haciendo un par de trabajos para el, llevar traer, mantener el coche en marcha, lo normal. Poco a poco me daban mas responsabilidades y me hacia un nombre en la calle, aguante muchas palizas, aguante como los italianos no estaban a gusto a mi lado por tener un padre americano, y los americanos se cabreaban conmigo cuando conseguía el trabajo de otro americano... pero bueno, el tito Frank me dio libertad para llevar un negocio de apuestas deportivas y me iba bien, y mis problemas los arreglaba yo con tal de no dar problemas a la familia. Siempre note como mi madre algunas noches me miraba con cierto recelo, se quedaba en la puerta de mi habitación observándome, y a estas alturas entiendo el porque. Ella tenia cierta confianza en mi... lastima que lo que ella quería no dependiese de mi y le costara la vida, seguramente madure algo mas tarde y por eso ella se relajó... pero una noche madure de repente y de repente mi madre murió de la forma más desagradable... lo único que lamento es no poder acordarme de lo que hice.

Al principio, cuando el viejo me explico lo que era, pensé que me había vuelto loco, pero esa misma noche se me quitaron las dudas. Según dicen hay mas como nosotros, de otro tipo, con otras costumbres, realmente a mi me molesto pues me había llevado toda la vida hacerme un hueco entre americanos e italianos y ahora me obligan a tener que buscarme un sitio en entre la camada. Miras atrás y ves como todo tu trabajo se ha ido por el maldito retrete y lo único que te apetece en ese momento es que otro pagué la culpa por ti, pero ni buscar una cara para apalear me dejaron.

Historia de "Bastardo Real " -- Cap. 1 Carcel de New Jersey 2:00 am.-- Deanwinchesterthestreng